MIDNIGHT IN PARIS

En su última película, Woody Allen pone en boca de uno de sus personajes (una suegra adinerada y convencional) una frase similar a esta: "Anoche fuimos a ver una película estupenda. Deberíais haber venido". Cuando le preguntan qué actores salían, responde algo así como: "No lo recuerdo. Era una de esas películas americanas que te hacen reir involuntariamente". Al acabar la proyección de "Midnight in Paris", yo deseaba haber tenido la suerte de que los últimos 100 minutos hubieran correspondido a una de esas películas americanas que te hacen reir y olvidas facilmente. Pero no: en realidad, habían sido 100 minutos de una película flojísima de un director que adoro pero que, en su empeño-necesidad de rodar sin solución de continuidad, tira de truños como este para salir del paso, en plan proletario del séptimo arte.
Un guión como el de "Midnight in Paris" no debería ocuparle a un escritor como Allen más de un fin de semana; o una tarde, si me apuras, y si el vino era bueno y no tenía ningún plan para esa noche. La trama es lineal, monocorde, previsible y sin ningún gancho. El arco motivacional del protagonista se esboza como un chascarrillo al principio de la película, y reaparece diez minutos antes de que acabe la película, como el marido que su mujer arrastra a la ópera y vuelve al palco justo a tiempo para los aplausos, y con unos cuantos gin-tonics de más cortesía del ambigú.
Las recreaciones de personajes históricos por lo general dan pena. Hemingway de por sí me cae mal, y el excesivo retrato que ofrece de él la película se me hizo muy cansino (esas frases interminables que entiendo que usa en plan "mira, habla como escribe, ¡qué chistoso!), hasta que con un burdo remate ("¿Nadie quiere pelea?") la cosa pasa del cansancio a la vergüenza ajena. Lo de Dalí solo tiene para mí un calificativo: patetico. Y el pintar a Buñuel como un garrulo agilipollado, él sabrá por qué lo hace. En resumen, un acartonado Museo de Cera, pero sin el puntazo kitsch que supone visitar un Museo de Cera (lo cual, por cierto, se ha convertido en algo asombrosamente prohibitivo: ¡16 eurazos la entrada!), porque en Allen no hay distanciamiento, sino deslumbramiento y fascinación. Parece sucumbir en el mismo síndrome de la Edad de Oro que denuncia, aunque esa denuncia parezca un poco producto de la mala fe de Camus.
El final me gustó, aunque se veía venir de sobra. No logra en cualquier caso quitarme el sabor a telefilm de sobremesa del conjunto. Y desde luego, no entiendo cómo parte de la crítica lo califica como "la nueva obra maestra de Woody Allen", equiparándola con grandes logros de su filmografía como "Misterioso asesinato en Manhattan" o "Balas sobre Broadway". "You will meet a tall dark stranger" me gustó mucho más, y eso que la pusieron a caldo. Al menos con esa me reí, los personajes tenían más de dos rasgos que definían su personaje, y había cierta tensión cuando la historia lo pedía.
En fin, me pondré un día de estos "Hannah y sus hermanas" y esperaré a ver qué tal le salen esos cuentos decamerianos que rodará este verano, como todos los veranos. Y no penséis que yo creo que cualquier tiempo pasado fue mejor. No, de eso nada. Me encanta el presente. Tanto como para agradecerle a Woody que no haya caído en la tentación de hacer un remake, propio o ajeno, y siga escribiendo y dirigiendo material nuevo. Aunque sea flojo. Si, me quedo con eso.